LA IMAGEN Y LA PALABRA

Asistí ayer por la noche a un espectáculo en el que se escenificaba, teatralizándola, parte de la obra de Benedetti. Me sorprendió la respuesta positiva de la gente. Seguramente eso significa que otras veces también pueden acudir pero que algún mecanismo falla porque casi siempre este tipo de actuaciones encuentran las butacas vacías. Vale, estupendo.

No es frecuente ver escenificada la poesía, aunque se mezclaron también relatos, y la sensación que a mí me produjo todo aquello fue bastante desigual. Lo más positivo tal vez sea la novedad de aplicar la vista directamente a la concreción de lo que dicen las palabras. Es como cuando pasamos un guión a la imagen. Lo menos positivo, paradójicamente, resulta ser lo mismo, pues es esa concreción la que te roba tu propia visión y tu representación imaginativa personal. Tenía la impresión de que se le robaba buena parte de valor a las palabras. Una hora antes había estado releyendo textos de Benedetti -algunos se representaron y se recitaron allí- y me encontré con actualizaciones bien distintas a las que yo mismo había hecho poco rato antes. Es, seguramente, algo inevitable pero que a mí me dejó un sabor de boca irregular. En numerosas ocasiones yo mismo he preparado recitales en los que la palabra se acompañaba de la música y de las imágenes. Y el conjunto siempre me había funcionado. Estaba menos acostumbrado a que los gestos y los movimientos robaran protagonismo a la palabra. Y me quedé un poco cortado. A pesar del buen hacer de casi todos los que estaban en el escenario.

La palabra poética es esencialmente polisémica y ese tajo al que es sometida cuando se traslada a la imagen o al gesto es como si a un pájaro le cortaran las alas y lo mandaran volar en línea recta, sin poder aprovecharse de las corrientes de aire para planear a su gusto en el cielo. Por eso hacía un ejercicio de ida y vuelta desde el escenario a mi terraza, donde una hora antes yo había estado poniendo cuerpo a esas palabras, y el escenario del teatro, donde me obligaban a mirar una propuesta única.
Dejémoslo todo en que se trata de una propuesta diferente simplemente. Tan diferente como la que puede ser la del propio creador y la de cada lector particular.

Se podría hacer la prueba con este poema, por ejemplo, del propio Benedetti

SI DIOS FUERA UNA MUJER

¿y si Dios fuera una mujer?
-Juan Gelman

¿Y si Dios fuera mujer?,
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya, si Dios fuera mujer,
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.

Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol,
sus labios no de yeso.

Si Dios fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.

Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno,
con sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico
y su amor no de ángeles.

Ay, Dios mío, Dios mío,
si hasta siempre y desde siempre
fueras una mujer,
qué lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible,
prodigiosa blasfemia.